La poesía no describe al mundo en términos de su realidad empírica,al modo de los tratados de cosmografía o anatomía.
La poesía tampoco es sòlo imagen visual,puesto que para éso se ha inventado,hace un siglo, el cine.
La poesía,aún necesitando del ritmo y de la métrica, no se agota en tales limitaciones o exigencias formales(a Flaubert le escandalizaban las cacofonías en el lenguaje escrito y,naturalmente,las rechazaba).
La irrealidad es condición necesaria,pero no suficiente,para el arte.Y éste,como diría Diotima,es sólo un mediador, un estado intermedio y comunicante,entre la absolutez de la Belleza y la abisal profundidad de lo Horrible.En tal sentido,releer a Rilke no provoca daño o mal alguno;antes bien, es bálsamo que cura estas heridas provocadas por plumas afiladas en la piedra de la ignorancia.Yeats,asimismo,es una medicina complementaria.
"El pingüino de André Marcueil vuela cuando se le da la gana"(sabido es que los pingüinos siendo,como son,pájaros no levantan vuelo).
Parafraseando al ilustre ciego, enterrado en Ginebra bajo una lápida que lleva inscriptos unos simples caracteres rúnicos, diré: "lector, tu que me lees ¿entiendes lo que te digo?